[escepticos] Escepticismo y nacionalismo soberanista

[Antonia de Oñate]

Eso merece una conversación más amplia. Me pillas de cañas, pobre de mi.
Pero mañana seguimos, JM.
El 10/11/2012 19:43, "jm" <jmbello en mundo-r.com> escribió:

> El día 10 de noviembre de 2012 19:15, Antonia de Oñate
> <adeonate en gmail.com> escribió:
>
> > Me pareció que equiparabas la toma de Barcelona en 1714 con una especie
> de
> > apropiación forzada de Cataluña por parte de España.
>
> Quizás en parte, no sé. Lo que sí me pareció entender (eso desde
> siempre) es que con el triunfo definitivo de Felipe V (apoyado por su
> ¿tío? Luis XIV) y con el Decreto de Nueva Planta se quebró de forma
> brusca el concepto de España como articulación ordenada de diferentes
> reinos (o territorios), cada cual con sus p'eculiaridades y
> "privilegios", en un Estado común, para imponer la visión unificada,
> uniforme y centralizadora del absolutismo francés. Sin eso, la
> evolución política de España tal vez no habría pasado por ese
> centralismo dieciochesco que nunca llegó a cuajar, y que hizo que,
> como el Guadiana, durante el XIX intermitentemente apareciesen brotes
> violentos en esas regiones históricas diferenciadas.
>
> Más que "apropiación forzada de Cataluña" se trató, entiendo, de la
> aniquilación política del Reino de Aragón. Es mi impresión, por lo que
> si estoy equivocado sí que te agradezco que me lo hagas saber, que en
> eso estás mucho más puesta.
>
> Y ya aprovecho, puestos a ello y como se hablaba de patrias, para
> colocar a León Felipe, que posiblemente los más jovencitos no
> conozcan. ¡Ostras! Acabo de encontrarlo recitado por el propio León
> Felipe. Un pedazo documento.
>
>
> http://palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz.php&wid=279&t=Que_lastima&p=Leon_Felipe&o=Leon+Felipe
>
>
> Qué lástima
>
> Al poeta Alberto López Arguello,
> tan amigo, tan buen amigo
> siempre, baje o suba la rueda.
>
>
> ¡Qué lástima!
> que yo no pueda cantar a la usanza
> de este tiempo lo mismo que los poetas que hoy cantan!
>
> ¡Qué lástima
> que yo no pueda entonar con una voz engolada
> esas brillantes romanzas
> a las glorias de la patria!
> ¡Qué lástima
> que yo no tenga una patria!
> Sé que la historia es la misma, la misma siempre, que pasa
> desde una tierra a otra tierra, desde una raza
> a otra raza,
> como pasan
> esas tormentas de estío desde ésta a aquella comarca.
>
> ¡Qué lástima
> que yo no tenga comarca,
> patria chica, tierra provinciana!
> Debí nacer en la entraña
> en la estepa castellana
>
> Y fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo nada:
> Pasé los días azules de mi infancia en Salamanca,
> Y mi juventud, una juventud sombría, en la montaña.
>
> Después ... ya no he vuelto a echar el ancla
> y ninguna de estas tierras me levanta
> ni me exalta
> para poder cantar siempre en la misma tonada
> al mismo río que pasa
> rodando las mismas aguas,
> al mismo cielo, al mismo campo y en la misma casa.
>
> ¡Qué lástima
> que yo no tenga una casa!
> Una casa solariega y blasonada,
> una casa
> en que guardara,
> a más de otras cosas raras,
> un sillón viejo de cuero, una mesa apolillada
> y el retrato de un mi abuelo que ganara
> una batalla.
> ¡Qué lástima
> que yo no tenga un abuelo que ganara
> una batalla,
> retratado con una mano cruzada
> en el pecho, y la otra mano en el puño de la espada!
> Y, ¡qué lástima
> que yo no tenga siquiera una espada!
>
> Porque .... ¿qué voy a cantar si no tengo ni una patria,
> ni una tierra provinciana,
> ni una casa
> solariega y blasonada,
> ni el retrato de un mi abuelo que ganara
> una batalla,
> ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada?
>
> ¡Qué voy a cantar si soy un paria
> que apenas tiene una capa!
>
> Sin embargo... en esta tierra de España
> y en un pueblo de la Alcarria
> hay una casa
> en la que estoy de posada
> y donde tengo, prestadas,
> una mesa de pino y una silla de paja.
> Un libro tengo también. Y todo mi ajuar se halla
> en una sala
> muy amplia
> y muy blanca
> que está en la parte más baja
> y más fresca de la casa.
> Tiene una luz muy clara
> esta sala
> tan amplia
> y tan blanca...
>
> Una luz muy clara
> que entra por una ventana
> que da a una calle muy ancha.
> Y a la luz de esta ventana
> vengo todas las mañanas.
> Aquí me siento sobre mi silla de paja
> y venzo las horas largas
> leyendo en mi libro y viendo cómo pasa
> la gente al través de la ventana.
> Cosas de poca importancia
> parecen un libro y el cristal de una ventana
> en un pueblo de la Alcarria,
> y, sin embargo, le basta
> para sentir todo el ritmo de la vida a mi alma.
>
> Que todo el ritmo del mundo por estos cristales pasa
> cuando pasan
> ese pastor que va detrás de las cabras
> con una enorme cayada,
> esa mujer agobiada
> con una carga
> de leña en la espalda,
> esos mendigos que vienen arrastrando sus miserias de Pastrana,
> y esa niña que va a la escuela de tan mala gana.
> ¡Oh, esa niña! Hace un alto en mi ventana
> siempre y se queda a los cristales pegada
> como si fuera una estampa.
> ¡Qué gracia
> tiene su cara
> en el cristal aplastada
> con la barbilla sumida y la naricilla chata!
> Yo me río mucho mirándola
> y la digo que es una niña muy guapa...
> Ella entonces me llama
> ¡tonto!, y se marcha.
> ¡Pobre niña! Ya no pasa
> por esta calle tan ancha
> caminando hacia la escuela de mala gana,
> ni se para
> en mi ventana,
> ni se queda a los cristales pegada
> como si fuera una estampa.
> Que un día se puso mala,
> muy mala,
> y otro día doblaron por ella a muerto las campanas.
>
> Y en una tarde muy clara,
> por esta calle tan ancha,
> al través de la ventana,
> vi cómo se la llevaban
> en una caja muy blanca...
> En una caja muy blanca
> que tenía un cristalito en la tapa.
> Por aquel cristal se la veía la cara
> lo mismo que cuando estaba
> pegadita al cristal de mi ventana ...
> Al cristal de esta ventana
> que ahora me recuerda siempre el cristalito de aquella caja
> tan blanca.
> Todo el ritmo de la vida pasa
> por este cristal de mi ventana ...
> ¡Y la muerte también pasa!
>
> ¡Qué lástima
> que no pudiendo cantar otras hazañas,
> porque no tengo una patria,
> ni una tierra provinciana,
> ni una casa
> solariega y blasonada,
> ni el retrato de un mi abuelo que ganara
> una batalla,
> ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada,
> y soy un paria
> que apenas tiene una capa ...
> venga, forzado, a cantar cosas de poca importancia!
>
>
> Saludos
>
> JM
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