[escepticos] ¡Ay Carmela!

[Tenebris]

Me tomo la libertad de enviar este magnífico artículo de Arturo
Pérez-Reverte, publicado en el suplemento XLSemanal del 14 de
septiembre de 2008.
La verdad es que consuela comprobar que en esta sociedad de
Memolandia, en la que nos están obligando a vivir, todavía quedan
intelectuales críticos ("payasos" según el maldecir de algunos) con
las ideas claras.

Salud.

P.Data1: Va por todos ustedes y por todas ustedas. ;-)
P.Data2: Quien conozca la forma de pensar de don. Arturo sabrá
entender la coña anterior.

http://www.xlsemanal.com/web/firma.php?id_edicion=3447&id_firma=6990

Patente de corso, por Arturo Pérez-Reverte

Una foto analgésica

Hay una fotografía que me gusta mucho. La tengo delante mientras le
pego a la tecla. Fue tomada en París el 26 de agosto de 1944, al día
siguiente de la liberación de la ciudad por la 2ª División Blindada
del general Leclerc, donde figuraban antiguos combatientes
republicanos españoles. El día anterior, la división había entrado en
la ciudad llevando en cabeza a la 9ª Compañía, tan llena de
compatriotas nuestros que varios de sus vehículos tenían pintados los
nombres de Brunete, Ebro, Belchite, Teruel, Guernica, Don Quijote y
Guadalajara; y en los partes de combate con las órdenes que el capitán
de la 9ª, Raymond Dronne, dio ese día a sus unidades de vanguardia,
figuran los nombres de los jefes de algunas de éstas: Montoya, Moreno,
Gra-nell, Bernal, Campos y Elías.

La foto a la que me refiero es típica de la Liberación: arco de
Triunfo, vehículos con soldados y la multitud entusiasmada. El
semioruga que se ve en el centro de la imagen se llama Guernica y
lleva a bordo a siete soldados: cinco de pie, el conductor y otro que
va a su lado, también de pie. De los siete, este último es el único
que no lleva puesto el casco. Es bajito –les llega a los otros, altos
y apuestos, casi por los hombros–, lleva la camisa arremangada, y en
vez de mirar al frente impasible y marcial como sus compañeros, mira a
la gente con una gran sonrisa y un pitillo en la boca. Con esa foto
suelo bromear, poniéndosela delante a los amigos: «Ejercicio de
agudeza visual. Adivina quién es el español».

Hay fotos que queman la sangre y fotos analgésicas. Ésta es de las
últimas. Cuando el telediario, el titular de periódico, la mirada que
diriges alrededor o el espejo mismo te recuerdan con demasiada
precisión en qué infame sitio vives, de qué peña formas parte y qué
pocas esperanzas hay de que este patio de Monipodio llegue a ser algún
día un lugar solidario, culto, limpio y libre, esa foto y algunas
otras cosas por el estilo, que uno guarda en esa imaginaria lata de
galletas parecida a la que usaba de niño para guardar tesoros
–canicas, cromos, un tirachinas, una navaja de hoja rota, un soldadito
de metal–, ayudan a soportar las ganas de echar la pota. Permiten
mirar en torno buscando, más allá del primer y desolador vistazo, al
fulano bajito y sonriente que, ajeno al protocolo solemne, mira a la
gente, orgulloso, feliz de protagonizar tan espléndida revancha, cinco
años después de haber pasado los Pirineos con el puño en alto, y en
ellos quizá, apretado, un puñado de tierra española.

No sé cómo se llamaba el soldado del Guernica. Sólo sé que fue uno de
los que cantaron ¡Ay Carmela! por las calles de París –el capitán
Dronne lo cuenta en sus memorias– tras llegar hasta allí desde Argelia
y el Chad, y luego siguieron peleando en Francia, Alsacia y Alemania
hasta Berchtesgaden, la residencia alpina de Hitler. Él y los otros,
que se echaron al monte al invadir Francia los alemanes o se alistaron
en la Legión Extranjera, combatiendo en Narvik, Bir Hakeim,
Montecassino, Normandía y la Selva Negra, llenando Francia de lápidas
donde todavía hoy se lee Aux espagnols morts pour la liberté,
consuelan la memoria cuando uno piensa en el modo miserable en que la
Segunda República se fue al diablo; no sólo por la sublevación del
ejército rebelde, sino también –qué mala información tenemos en este
país idiota e irresponsable– por la vileza de una clase política
mezquina, sin escrúpulos, capaz de convertir una oportunidad
espléndida en un espectáculo siniestro. En una sangrienta cochinera.

Por eso me gusta tanto esa foto. Como digo, todos necesitamos
analgésicos para ir tirando. Cada uno para lo suyo. Algunos, para
hilar fino sin que el malestar, la náusea, te hagan meter a todo
cristo en el mismo cazo. Es cierto que, en los últimos tiempos, en
España ha tomado el relevo una nueva casta política irresponsable,
infame sin distinción de ideologías, pegada a la ubre de los aparatos
de sus partidos. Gente sin contacto con la vida real, que ni ha
trabajado nunca de verdad ni tiene intención de hacerlo en su puta
vida. Parásitos de la vida pública, profesionales del camelo y el
cuento chino. Los que, amos de un tinglado nacional rehecho a su
medida, ya nunca irán al paro. Y es cierto, también, que esa gentuza
medra con la complicidad de una sociedad indiferente, acrítica,
apoltronada y voluntariamente analfabeta, que sólo se acuerda de Santa
Bárbara cuando le afecta a cada cual. Cuando truena. Esto es así, y el
impulso, la tentación de mandarlo todo al diablo, ametrallando a
mansalva, resulta lógico. Casi inevitable.

Por eso consuela tanto recordar, gracias a esa foto de París, que pese
a todo, entre tanta basura y tanta chusma, siempre es posible dar con
alguien que no se resigna. Que ni se rinde, ni traga. Tipos como el
anónimo español de la División Leclerc: bajito, valeroso, descarado,
sonriente. Con su pitillo. Capaz de recordarnos a todos, sesenta y
cuatro años después, que siempre son posibles la dignidad y la
vergüenza.

-- 
Saludos racionalistas desde Bilbao.
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Pedro Luis Gomez Barrondo
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